Cheng

MA FILLE LIBERTÉ

Jeune fille ma sœur après la pluie de sa toilette
La liberté fut nue sur la table du jour
– la peur du coup voulut te corrompre les mains –
Dans l'anfractuosité de nos phrases banales
Nous avions il est vrai revêtu d'implacables prisons
En nous pourtant parlait la voix
« Ah ! Ne m'interdis rien
Il faut, il faut que je m'enfante ! »
Plus tard il nous faudrait laver de pluie notre courage
Et éponger nos petits corps de sang
Avec le nœud inquiet de nos entrailles
C'était sous le corps mal vécu de l'azur
Quand le vivre commence
Et nous étions la table où s'enfante le jour

Gabrielle Althen (Arpa 102)

Lorsque l’âme se fait entendre
Cette voix murmurante, ponctuante
      Qui est source de tout chant
Basse continue ne connaissant
      ni borne ni arrêt
Le temps est aboli et l’espace vaincu

Mais l’âme ne se fait entendre
Qu’en résonance avec une âme autre
Lèvre à lèvre
                     cœur à cœur
Deux voix mêlées, reliantes, ruisselantes
Joignant les feuilles jonchant le sol
      aux nuages nimbant les cimes
Oui, lorsque l’âme parle à l’âme
Sauvant les corps de la séparation
      de la dégradation
L’espace est aboli et le temps vaincu

Lorsqu’enfin les âmes se font chant
Par-dessus l’abîme des jours, l’étincelle
Qui en jaillit rallume soudain
      la flamme immémoriale
Du fond du désir originel
Émerge le souffle rythmique
Strate sur strate
                         bord à bord
Le voilà recommençant
      l’éternité-instant

Les marées printanières, toutes frayeurs
Toutes douleurs ravalées, renouvelle
      le séjour des êtres en épousailles
Les âmes errantes réentendent leur voix
      ponctuante, murmurante
Les âmes aimantes refont le chemin
      enfoui de leur souvenance
Car rien de ce qui avait ému n’était
Perdu, ni le vieux mur qu’éblouit
Un coup de soleil, ni les champs d’un soir
Éclaboussés de fleurs sauvages…
Tout se révèle don, tout
      se transmue en offrande

Lorsqu’enfin les âmes se font chant

François Cheng (Arpa 100)

NAVIGATEUR SOLITAIRE

À présent, chaque mille que je naviguerai vers l’ouest
m’éloignera de tout. Pas le moindre signe
de vie : ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes,
ni cafard zigzaguant sur la couverture.
Seulement l’eau et le ciel, l’horizon détruit,
la mer, qui chante toujours comme moi la même chanson.
Ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes,
ni cette étrange conversation sur la sentine
que perçoit l’oreille aux heures de calme.
Seulement l’eau et le ciel, le roulis du temps.
La nuit, l’étoile Achernar apparaît sur la proue ;
entre les haubans, Aldébaran ; à tribord,
un peu plus haut que l’horizon,
le Bélier. Alors j’amène, je dors. Et le néant,
avec délicatesse, vient manger dans ma main.

Horacio Castillo (Arpa 99)

Elle chantait. Et c’était comme
la roche doit se réjouir
d’être pour l’eau ruisselante un passage
ou comme le cageot dans l’herbe
défend son coin
de lumière quand vient le soir
et l’écorce du sapin n’est plus
qu’une rose halte.

Tant, disait-elle, que cette joie
reconnaîtra son lieu en ma voix.

Judith Chavanne (Arpa 98)

CE QUE SEPTEMBRE DÉCLENCHE

Quand à la fin,
la peau trop gonflée,
d'un coup
le grain de l'été se déchire,
c'est le monde qui fait eau
et chacun par la déchirure
qui cherche à s'enfuir.

Toi non. Tu es toujours là
à aller le long de ton fleuve
goûtant une à une
les gouttes détachées
de sa trop longue et brûlante
journée.

Jean-Marc Sourdillon (Arpa 97)

LE MYSTÈRE DE LA BEAUTÉ

L’absolu s’est manifesté dans un verre
d’eau, quand le soleil est apparu derrière un nuage
et lui a donné un éclat inattendu dans le plus
gris des matins. Parfois, pense l’agnostique,
ce qui est invraisemblable naît d’une simple explication
logique comme si le hasard n’existait pas. Ce qu’il
fait, cependant, c’est se mettre à la place de l’homme
qui n’accepte pas que la beauté puisse naître de rien,
quand il découvre qu’il est à la frontière entre ce
qu’on sait et ce qu’on n’a pas même besoin de
comprendre. C’est pour ça que, en buvant l’eau, j’ai senti
l’éclat du matin me remplir l’âme, comme
si l’eau était plus qu’un liquide incolore
et inodore. Cependant, quand j’ai posé le verre vide,
que j’ai senti le manque de la lumière qui l’avait rempli, j’ai pensé :
comme elle est fragile cette petite beauté,
peut-être aurait-il mieux valu que je reste avec ma soif.

Nuno Júdice (Arpa 96)

(traduit par l'auteur et Yves Humann)

LE PROMENOIR MAGIQUE

la promenade au fond du parc
avait lieu les soirs de grand vent

c’était la guerre et le printemps
ne devait jamais revenir

cependant contre toute attente
nous étions heureux dans l’exil

et de ce bonheur déchirant
nous goûtions le sel dans nos larmes

Jean-Claude Pirotte (Arpa 95)

APRÈS L’ÉPIPHANIE

Les lumières des crèches
s’éteignent dans la ville.
Il ne reste que les miettes
clignotantes de l’étoile
tombée en mer et sur la terre :
le fanal d’un pêcheur,
minuscule entre deux vagues,
les phares dédoublés
sur l’asphalte humide
– et toi qui t’allumes
avec d’autres ici-bas
dans l’aube assombrie
où les nuages seuls
ont remplacé la nuit
pour indiquer l’enfant
à ceux qui le cherchent

LA TOURTERELLE

à Jean-Marc

Le soleil de mars peine à réchauffer
le cœur de chaque chose.
La tourterelle seule en haut du noyer
reflète sa tendresse
comme si elle avait la lune dans la gorge.
Elle répond à notre place,
telle une sœur aînée,
en attendant le frisson de la pierre,
celui de la feuille à l’intérieur de l’arbre
et celui de l’homme, encore plus secret,
avec une tache de sang dans la voix :
c’est le consentement amoureux aux douleurs
de toute naissance,
au martyre dans les pays lointains,
aux sacrifices de la ménagère
qui l’écoute longuement
derrière sa vitre embuée à midi.

Jean-Pierre Lemaire (Arpa 94)

PRIÈRE

Mon Dieu ! si plus tard un jour je suis faible,
Si, perdant ma solitude aimée,
Je cède à mon désir de gloire
Et que de moi se détache ce qu’on appelle un livre, –
Mon Dieu ! que ce ne soit pas un livre de vacances, un livre de plage :
Un livre que des gens riches prennent pour passer le temps
Ou être au courant,
Mais qu’un jeune homme le soir en sa chambre solitaire
Le lise avec toute son âme,
Qu’ayant souffert tout le jour des gens trop bêtes
et de la vie trop rude,
Blessé dans sa chair et dans son cœur, –
Il me prenne, moi,
Comme la coquille où l’on entend la mer,
Pour le mener en la nuit heureuse
Où vous l’attendez.
Mon Dieu ! que ce jeune homme m’aime,
Qu’il ait le désir de me serrer les mains,
Qu’il m’appelle son ami, –
Qu’en lui il y ait joie !

Guillevic (Arpa 83)

(Strasbourg, 10/1/29)

	MA FILLE LIBERTÉ Jeune fille ma sœur après la pluie de sa toilette La liberté fut nue sur la table du jour – la peur du coup voulut te corrompre les mains – Dans l'anfractuosité de nos phrases banales Nous avions il est vrai revêtu d'implacables prisons En nous pourtant parlait la voix « Ah ! Ne m'interdis rien Il faut, il faut que je m'enfante ! » Plus tard il nous faudrait laver de pluie notre courage Et éponger nos petits corps de sang Avec le nœud inquiet de nos entrailles C'était sous le corps mal vécu de l'azur Quand le vivre commence Et nous étions la table où s'enfante le jour Gabrielle Althen (Arpa 102) Lorsque l’âme se fait entendre Cette voix murmurante, ponctuante Qui est source de tout chant Basse continue ne connaissant ni borne ni arrêt Le temps est aboli et l’espace vaincu Mais l’âme ne se fait entendre Qu’en résonance avec une âme autre Lèvre à lèvre cœur à cœur Deux voix mêlées, reliantes, ruisselantes Joignant les feuilles jonchant le sol aux nuages nimbant les cimes Oui, lorsque l’âme parle à l’âme Sauvant les corps de la séparation de la dégradation L’espace est aboli et le temps vaincu Lorsqu’enfin les âmes se font chant Par-dessus l’abîme des jours, l’étincelle Qui en jaillit rallume soudain la flamme immémoriale Du fond du désir originel Émerge le souffle rythmique Strate sur strate bord à bord Le voilà recommençant l’éternité-instant Les marées printanières, toutes frayeurs Toutes douleurs ravalées, renouvelle le séjour des êtres en épousailles Les âmes errantes réentendent leur voix ponctuante, murmurante Les âmes aimantes refont le chemin enfoui de leur souvenance Car rien de ce qui avait ému n’était Perdu, ni le vieux mur qu’éblouit Un coup de soleil, ni les champs d’un soir Éclaboussés de fleurs sauvages… Tout se révèle don, tout se transmue en offrande Lorsqu’enfin les âmes se font chant François Cheng (Arpa 100) NAVIGATEUR SOLITAIRE À présent, chaque mille que je naviguerai vers l’ouest m’éloignera de tout. Pas le moindre signe de vie : ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes, ni cafard zigzaguant sur la couverture. Seulement l’eau et le ciel, l’horizon détruit, la mer, qui chante toujours comme moi la même chanson. Ni poissons, ni oiseaux, ni sirènes, ni cette étrange conversation sur la sentine que perçoit l’oreille aux heures de calme. Seulement l’eau et le ciel, le roulis du temps. La nuit, l’étoile Achernar apparaît sur la proue ; entre les haubans, Aldébaran ; à tribord, un peu plus haut que l’horizon, le Bélier. Alors j’amène, je dors. Et le néant, avec délicatesse, vient manger dans ma main. Horacio Castillo (Arpa 99) Elle chantait. Et c’était comme la roche doit se réjouir d’être pour l’eau ruisselante un passage ou comme le cageot dans l’herbe défend son coin de lumière quand vient le soir et l’écorce du sapin n’est plus qu’une rose halte. Tant, disait-elle, que cette joie reconnaîtra son lieu en ma voix. Judith Chavanne (Arpa 98) CE QUE SEPTEMBRE DÉCLENCHE Quand à la fin, la peau trop gonflée, d'un coup le grain de l'été se déchire, c'est le monde qui fait eau et chacun par la déchirure qui cherche à s'enfuir. Toi non. Tu es toujours là à aller le long de ton fleuve goûtant une à une les gouttes détachées de sa trop longue et brûlante journée. Jean-Marc Sourdillon (Arpa 97) LE MYSTÈRE DE LA BEAUTÉ L’absolu s’est manifesté dans un verre d’eau, quand le soleil est apparu derrière un nuage et lui a donné un éclat inattendu dans le plus gris des matins. Parfois, pense l’agnostique, ce qui est invraisemblable naît d’une simple explication logique comme si le hasard n’existait pas. Ce qu’il fait, cependant, c’est se mettre à la place de l’homme qui n’accepte pas que la beauté puisse naître de rien, quand il découvre qu’il est à la frontière entre ce qu’on sait et ce qu’on n’a pas même besoin de comprendre. C’est pour ça que, en buvant l’eau, j’ai senti l’éclat du matin me remplir l’âme, comme si l’eau était plus qu’un liquide incolore et inodore. Cependant, quand j’ai posé le verre vide, que j’ai senti le manque de la lumière qui l’avait rempli, j’ai pensé : comme elle est fragile cette petite beauté, peut-être aurait-il mieux valu que je reste avec ma soif. Nuno Júdice (Arpa 96) (traduit par l'auteur et Yves Humann) LE PROMENOIR MAGIQUE la promenade au fond du parc avait lieu les soirs de grand vent c’était la guerre et le printemps ne devait jamais revenir cependant contre toute attente nous étions heureux dans l’exil et de ce bonheur déchirant nous goûtions le sel dans nos larmes Jean-Claude Pirotte (Arpa 95) APRÈS L’ÉPIPHANIE Les lumières des crèches s’éteignent dans la ville. Il ne reste que les miettes clignotantes de l’étoile tombée en mer et sur la terre : le fanal d’un pêcheur, minuscule entre deux vagues, les phares dédoublés sur l’asphalte humide – et toi qui t’allumes avec d’autres ici-bas dans l’aube assombrie où les nuages seuls ont remplacé la nuit pour indiquer l’enfant à ceux qui le cherchent LA TOURTERELLE à Jean-Marc Le soleil de mars peine à réchauffer le cœur de chaque chose. La tourterelle seule en haut du noyer reflète sa tendresse comme si elle avait la lune dans la gorge. Elle répond à notre place, telle une sœur aînée, en attendant le frisson de la pierre, celui de la feuille à l’intérieur de l’arbre et celui de l’homme, encore plus secret, avec une tache de sang dans la voix : c’est le consentement amoureux aux douleurs de toute naissance, au martyre dans les pays lointains, aux sacrifices de la ménagère qui l’écoute longuement derrière sa vitre embuée à midi. Jean-Pierre Lemaire (Arpa 94) PRIÈRE Mon Dieu ! si plus tard un jour je suis faible, Si, perdant ma solitude aimée, Je cède à mon désir de gloire Et que de moi se détache ce qu’on appelle un livre, – Mon Dieu ! que ce ne soit pas un livre de vacances, un livre de plage : Un livre que des gens riches prennent pour passer le temps Ou être au courant, Mais qu’un jeune homme le soir en sa chambre solitaire Le lise avec toute son âme, Qu’ayant souffert tout le jour des gens trop bêtes et de la vie trop rude, Blessé dans sa chair et dans son cœur, – Il me prenne, moi, Comme la coquille où l’on entend la mer, Pour le mener en la nuit heureuse Où vous l’attendez. Mon Dieu ! que ce jeune homme m’aime, Qu’il ait le désir de me serrer les mains, Qu’il m’appelle son ami, – Qu’en lui il y ait joie ! Guillevic (Arpa 83) (Strasbourg, 10/1/29)